Para mí. Para tí. Para nosotros.

Quiero escribir, escribir más, acercarme más, acercarte más, ahogarme entre palabras, caminar entre definiciones, navegar en la imaginación, pretender que existes, que estás aquí, no sólo en mí, no sólo en mi cabeza.

Quiero escribir pero no me salen las letras, se han quedado atoradas, atascadas y escondiéndose de un posible desembarco insustancial.

He dado rienda suelta a la mano, pero mi pulso no la acompaña, se ha ido contigo, con tu andar, con tu historia. Quiero escribir, para complacerme, para complacerte. Escribir algo con sentido, algo lleno de razón o algo irracionalmente apasionado. Quiero que tu viento y tu brisa ayuden a impulsar mi mano. Hacía mí, hacia tí, hacia nosotros.

Necesito leerme a mí misma, leerte a tí, volver al camino en el que comenzó esto, para no perderme entre palabras. Quiero formar parte de esa lucidez escrita que tanto me gusta admirar, de esas cosas que me encantan leer una y otra vez.

Quiero escribir, escribir siempre, por todos los años de la vida del mundo, de la tuya, de la mía, para descubrirme, para descubrirte entre mis líneas, para mirarme a través de tí, para saber que me lees y que vas más allá con lo que te propongo y con lo que escondo en mis letras.

Quiero reaccionar, divagar, volver a mis andanzas, a la escritura que me caracteriza. Quiero escribir, escribir más, que me escribas, acercarme más a tí, acercarte más a mí, ahogarnos entre palabras, caminar entre definiciones y significados, navegar en nuestras imaginaciones, pretender que existimos, que estamos aquí, allí, aquí y allí, en ambas, en una de las dos, juntos, saber que no estamos solos en una máquina y no sólo en mi cabeza.

¿Algo de esto tiene sentido? Para mí. Para tí. Para nosotros.

La niña del bigote